|
Облака... или это мне кажется только, что века превратились в охапки руна, и плывут, поднимая меня лишь настолько, чтоб души, натянувшись, не порвалась струна. Чтобы слёзы, сливаясь с шальными дождями, обязательно в землю проникли теплом. Чтоб потом, проплывая над чьими-то лбами, облака задевали за щемящий излом Сердца... |
|
картине М. Врубеля Здесь крылья! Пожалуйста, не наступите! Помедлите здесь и под ноги взгляните – Изломанных крыльев неужто не жалко, Сверкающих перьев, свисающих жалко За грань, за черту безразличья багета – Космический дар, словно сор – по паркету… Неужто здесь можно пройти напрямик, Как будто с холста не глядит этот лик? Ведь даже в плену новомодных отметин, Возможно ли просто пройти, – не заметив, Не видя ни скал, ни густеющей мглы, Ни теней, забившихся эхом в углы. Простёртое тело – знамений комета, Сработанный кистью, посланник Поэта, Кого не осилил бессмысленный рок, Чью дерзость полётов предвидел пророк. Волшебные краски вне срока померкли, Бездушного века не мелки ли мерки? Но даже поверженный жив он сейчас, Как будто бы ждёт предназначенный час. Замрите ж, постойте хотя бы мгновенье И вслушайтесь –сердца упрямо биенье! А крылья срастутся и будут полёты, И вновь высоту, словно дар обретёт он. Вы только пройдите вот здесь осторожно, Где крылья не топчут – там чудо возможно. |
|
Не крадись у меня за спиной, за гардиной не прячься атласной, с ярко-рыжей твоей головой быть невидимым, Ангел, – напрасно. Золотого свечения весть проступает сквозь яви чернила – и мне ясно, что ты где-то здесь, я сама ведь тебя пригласила, чтобы светом наполнился дом, чтобы сердце во мгле не робело, чтобы рядом с лучистым крылом пульс стихов ощущала б я телом! |
|
Люблю крылатых за то, что вольны, За то, что души полны движенья, За то, что слышат эфира волны, а то, что властны над притяженьем. Люблю крылатых за то, что смелы, За безрассудство – жить не по нотам, За эфемерность любых пределов, За жажду выси и песнь полёта! |
|
Я на сцене. Мой выход сейчас обусловил устав алфавита, объектива нацеленный глаз замечаю и вспышку софита. Весь вниманье заполненный зал, ожидающий слова поэта… Даже тот, кто сейчас здесь дерзал, в напряженье ждёт тоже ответа. Я читаю не слыша себя, микрофон раскалён до предела, звуковую волну теребя, чтоб к мембране души долетела И того, кто в последнем ряду, и того, кто уже утомился… Если строчек ключи не найду, значит, попросту стих не случился… Вот последнего слова посыл, оглушительной паузы нота – всё случилось! Хватило бы сил с новой ношей опять за работу… |
|
|
