А я держу пари 
          сама с собою,
что навещу Париж, 
          хоть мне судьбою
в нём не дано прожить, 
          не вышла карта…
Ищу приметы нить
          к стопам Монмартра…
Возможно, встречусь там, 
          в кафешке старой,
где полумрак и гам 
          вдыхаем с паром,
у столика (его б на слом), 
          за чашкой с грогом – 
с рыжеволосым чудаком 
          в пальто – с Ван Гогом.
Он взгляда не переводя 
          заметит хмуро:
Давно как не работал я,
          как будто умер…