Стекает краска по холсту,
спекаясь корочкой краплачной.
Пылает алый за версту,
пусть воспалённо, но не алчно.
Страстей моих водоворот
впечатан выплеском эмоций.
Картина исповедь, не врёт,
вот плавится на красном стронций.
Пожухлой зелени копна
знак увядающей надежды.
Навряд ли каждому видна
метафора сия, где между
уставших веток есть слова.
А, впрочем, что мне суд невежды…
Не спросит с сердца голова,
сорвавшего с себя одежды.
Тональность держит венский стул,
что белым кажется скелетом…
На нём сидевший гость рискнул
всерьёз назвать меня поэтом.