Как будто осколки заката
на скатерти, что на снегу,
рассыпаны зёрна граната,
но я их собрать не могу.
Не смею дотронуться даже,
чтоб цвет не встревожить рукой,
и нет ни желанья, ни жажды
держать этот дар за щекой.

Сверкают пурпурные грани,
то свет преломляя, то взгляд,
легко, без излишних стараний,
свершая сакральный обряд,
чтоб сердце, наполнившись цветом,
затеяло б в венах пожар,
чтоб я, оставаясь поэтом,
вверяла холстам этот жар.