Я в своей мастерской –
нет, в отобранной комнате сына…
где вдоль стен не стоят –
ни диван, ни с одёжкою стул,
ни компьютерный стол,
ни спортивный снаряд – лишь картины
с вечной ношей своей…
и доносится с улицы гул,
звонкой нитью вдеваясь
в игольное ушко мгновенья.
В окруженье картин
я одна, как в сакральном плену...
и дышу среди волн,
порождённых лучём вдохновенья,
ощущая судьбы парадокс,
сквозь её пелену…
Вот с холстов потянулись ко мне
шелестящие ветви,
закивали цветы,
встав на цыпочки в туловах ваз,
растворяя черты
убегающих дней и столетий,
намечая пунктир
не озвученных кисточкой фраз.