Вот слиток книги. Он увесист.
Он – озарений сплав и свет,
итог пути длиною в десять
насыщенных и ярких лет.

В них – одержимость марафона,
чей звон в ушах ещё не стих – 
зал, сцена, стержень микрофона,
и за стихом летящий стих. 

Я ПОМНЮ тот турнир далёкий,
что стал судьбою для меня – 
перекликаясь, пели строки, 
игрой диковинной дразня.

И порождённые виденья 
метались искрами в душе – 
о, эти ЧУДНЫЕ МГНОВЕНЬЯ,
без масок, страха, без клише!

Отбушевала, отпылала 
пора турнирная, но с ней
чего-то больше в жизни стало –
открытий, творчества огней…

Поклон создателям турнира,
благословившим нас дерзать,
за голос здесь звучавшей лиры,
за радость Книгу в руки взять!

Вот Книга – пульс её и почерк – 
частот высоких резонанс…
ведь десять лет и десять строчек,
что Десять Заповедей в нас.