Пока жива – я ощущаю,
И этим жизнь моя полна.
Что значит Вечность неживая
В сравненье с мигом бытия,

Где каждый шорох сердцу дорог:
И шум дождя, и неба гуд,
Жужжанье пчёл, и ветра ворох,
И волн неистовый разгул!

И позабыть смогу едва ли,
Увиденное мной хоть раз:
Рассвет в степи, коней купанье,
Луч изумленья детских глаз.

Все таинства прикосновений:
К щекам - снежинок, к векам – губ,
Песка горячего к спине ли,
Иль тёплых материнских рук.

Все ароматы и все вкусы –
Всё, чем земля моя полна...
Я не отдам и полминуты
Из полнокровья бытия!

 (скульптуре Скопаса) 

Под звон кифар
          менада танцевала –
Туники парус
          ветер развевал,
Копна волос
          тугой волной взмывала,
Открыв лучам
          лица её овал.
Точёных ног
          стремительны движенья
И талии
          пленителен изгиб...
Такого танца –
          искры вдохновенья –
Вы даже и представить
          не смогли б! 

«Ничто твоей души не сокрушит»
                         И. Бродский

«И сотворил Бог человека по образу Своему…»
                         Бытие, Библия

Вот-вот меж пальцев искра пробежит...
Адама вздох – и жизнь полна движений!
И Саваоф взлетая, мир кружит –
Он восхищён венцом своих творений.

А тот, кто это чудо воплощал,
Слеп на лесах, от замыслов знобило...
Но с каждым вздохом заново дерзал –
Как будто в нём титана зрела сила.

Вот глыбу мрамора в работе он крошит,
Чтоб высвободить плоть от плоти века –
Его души ничто не сокрушит,
Влюблённого в природу человека –

В земную стать подобия Творца,
В гармонию души его и тела...
И, ударяя по резцу с торца,
Ваятель продолжал упрямо дело.

       Е. Ромашко

Тем и прельщает панорама
художника, что в свой сюжет
заманивая красок гаммой, 
беседует с ним tеt-a-tеt.
Летучей вечности мгновенье 
задышит на его холсте
шумливым леса ль опереньем, 
скользящим бликом на хвосте
сороки, рябью луж – неважно, 
что выразит момента суть…
Мазок восторженный и влажный 
усядется не как-нибудь,
а точно. Если ж дуновенье
возникнет ветра, зум шмеля,
творцу подскажет вдохновенье, 
все струны сердца шевеля…
Так холст, мазками испещрённый, 
хранит в себе эмоций строй – 
размашисто ли, изощрённо ль,  
сработан мастера рукой.
И время мимо пролетая, 
не тронет жизни на холсте,
отметив, что она иная, 
а чувства прежние, всё те…

картине М. Врубеля посвящается

Здесь крылья!
    Пожалуйста, не наступите!
Помедлите здесь
    и под ноги взгляните –
Изломанных крыльев
    неужто не жалко,
Сверкающих перьев,
    свисающих жалко
За грань, за черту
    безразличья багета –
Космический дар,
    словно сор – по паркету…
Неужто здесь можно
    пройти напрямик,
Как будто с холста
     не глядит этот лик?
Ведь даже в плену
    новомодных отметин,
Возможно ли, просто
    пройти, не заметив?
Не видя ни скал,
    ни густеющей мглы,
Ни теней, забившихся
    эхом в углы.
Простёртое тело –  
    знамений комета,  
Сработанный кистью,
    посланник Поэта,
Кого не осилил
    бессмысленный рок,
Чью дерзость полётов
    предвидел пророк.
Волшебные краски
    вне срока померкли,
Бездушного века
    не мелки ли мерки?
Но даже поверженный
    жив он сейчас,
Как будто бы ждёт
    предназначенный час…
Замрите ж, постойте
    хотя бы мгновенье
И вслушайтесь –
    сердца упрямо биенье!
А крылья срастутся
    и будут полёты,
И вновь высоту,
    словно дар обретёт он!
Вы только пройдите
    вот здесь осторожно,
Где крылья не топчут –
    там чудо возможно...