Я пишу по строгим клеткам,
Что стихов ровняют строй,
Равнодушною к разметкам,
Но порывистой рукой
Про весенние обманы,
Что в тиши ночной слышны,
Про осенние туманы,
Что депрессией грешны.
И, послушны мне, стекают
Чувств и мыслей голоса –
То болезненно сникая,
То взмывая в небеса...

Крупных букв бегущий росчерк,
Слов пульсирующих нить –
Вряд ли в жизни этот почерк
Что-то сможет изменить.
Ведь руке моей от Бога
Предназначено дерзать,
Только в клеточках суровых
Чувств порыв – не удержать.
И поэтому мой почерк
Так неровен, некрасив…
Он – мгновений жизни росчерк,
Бытия её курсив.