Не сохранить мозаику всех лиц,
в изменчивости суетной... Но ты, – 
что нота к строчке, мысль к мостам страниц,
привязано ко мне. Мои черты
вбирая в свой овал, квадрат ли, круг,
НИЧТО не искажая, не губя…
И в юности считала я – ты друг,
сей мир благословляя и любя.
И карандаш мой верил неспроста
ТВОЕЙ игре, где всплески светотени…
Ловушка лет под ношею креста,
где пот труда и от бессонниц тени
вон под глазами… Но себе – дыши! – 
впотьмах прикажешь, прочеркнув обиду,
столкнув её комок на дно ДУШИ,
чтоб улыбнуться, не подавши виду…
Слой амальгамы – лишь оттенки мглы,
взгляд из-под чёлки – жёстче и острее,
и чьи-то тени прячутся в углы,
и стрелок ход куда уже быстрее…
Пусть каждый день сумятицей прошит,
и в зеркале тревожно отраженье,
но амальгамы слой НЕ СОКРУШИТ
звезды во мне. Миную пораженье.