Пусть не реален, но прекрасен
поэта вымышленный вздор,
где мысли след ещё не ясен,
как тайны вышитый узор.

Где так возвышенно-туманны
чувств промелькнувших голоса,
как отдалённое сопрано
за кромкой утреннего сна.

И в наважденье этом странном,
размывшем грани и года,
мы все прекрасны несказанно,
как не бывали никогда...

Но, может, вымысла игрою
предстанет явь на миг такою.