А я держу пари
          сама с собою,
что навещу Париж,
          хоть мне судьбою
в нём не дано прожить,
​​​​​​​          не вышла карта…
Ищу приметы нить
​​​​​​​          к стопам Монмартра.
Возможно, встречусь там,
​​​​​​​          в кафешке старой,
где полумрак и гам
​​​​​​​          вдыхаем с паром,
у столика (его б на слом)
​​​​​​​          за чашкой с грогом,
с рыжеволосым чудаком
​​​​​​​          в пальто, с Ван Гогом.
Он, взгляда не переводя,
​​​​​​​          заметит хмуро –
Давно как не работал я,
​​​​​​​​​​​​​​          как будто умер…